Вот и прошло 8 марта. Тюльпаны, розы-мимозы и прочая флора. Из каждого утюга доносились слова о том, какие же мы, женщины, добрые, нежные, мудрые, красивые, любящие, понимающие, терпеливые и замечательные. Приятно, чёрт побери.

Это слова. Что же на деле?

Метро, час пик. Захожу в вагон. Стоит беременная девушка, перед ней сидят четверо мужчин. Один усердно читает, двое не менее усердно спят, четвёртый что-то с живейшим интересом разглядывает на потолке. Может, там «Мону Лизу» показывают? Задираю голову наверх. На потолке трещины и муха, никаким местом на Джоконду не похожая. Через пару остановок вагон сильно трясёт, беременная хватается за поручень. С дальнего конца лавки встаёт женщина и уступает место будущей мамочке. Четверо мужчин не делают даже попытки поднять седалище.

Зима, гололёд. Медленно ползу, как говорят водители, в правом крайнем ряду, внимательно глядя под ноги: вечерок в травмпункте в мои планы не входит. Поэтому не замечаю, что навстречу мне уверенно движется тело в штанах. Получаю нехилый удар в плечо и падаю на обледенелый асфальт. Больно, обидно. Тело, именующее себя мужчиной, не оглядываясь, продолжает движение.

7 марта. Метро. Сидит девушка, читает книгу. К ней наклоняется тело мужского пола и, распространяя запах свежего перегара, требует немедля уступить место «инвалиду и ветерану». Ну правда же, не сгонять же с насиженного места вон того здоровенного мужика: он же в морду даст без разговоров, страшно ведь. А баба поверещит да и встанет. Ан нет — девушка спокойно поднимает голову и, глядя в пьяные глаза, чётко и внятно отвечает: «Я с работы еду, а ты с пьянки. Постоишь».

Мужчины! Пожалуйста, будьте мужчинами на деле и каждый день, а не раз в год и на словах.